UN JORN... MAX ROUQUETTE

Lo vèspre aimàvem rebalar long del camin. Aimasava sa blancor e quitava pausar al fil de l’èrba sa polsa amistosa. Los camins son rics de ventura. En fòra dels païses ont menan, rebalant al long dels sèrres o davalant entre las combas enfosquidas, sos entorns pòdon téner mai de causas que lo marge d’un libre. La prima i semena sos lunets, aigatge de verd e mòl clarum, flamba que sembla sortir de la tèrra e que recòrda aquel lum estrange qu’aluca la nuòch als uòlhs de la salvatgina.
Nòstre pas ressonava al long de las parets caudas e se calava a la sortida del vilatge, e quand los faucilhs avián rintrats dins son trauc jos los teulats, èrem nosautres qu’esperlongàvem sos crits. Tota pèira del camin nos èra una ventura. Tota figuièra salvatja nos èra ostal, carri o vaissèl. Son folhum nos rescondiá la rèsta del mond. Nos demorava pas que lo cèl estelat, e nos sentissiam lèu al mitan de las estelas. I aviá pas pus de tèrra, e sol dins l’espaci sens fin, lo cant dels grilhs, musica celèsta, sostava lo silenci.
Long coma una pèrla d’aiga al fil de l’èrba, lo crit d’un chòt fasiá tornar nòstre sòmi a la fonsor fresca de la tèrra e sola la blancor del camin bailava carrièra a nòstre vam. Davalàvem de l’aubre e las ranetas verdas sautavan dins la posca clara, elas qu’avián passat lo jorn a l’ombra d’una fuòlha de figuièra. Crosàvem tanben de sabauds grèus e ventruts, del pas lent, que bufavan en plegant e conflant de longa la pèl mofla de sa gargamèla. Avián d’uòlhs lindes, cerclats d’aur, fonsuts e purs coma l’aiga tenebrosa d’un potz. N’avèm fach sofrir mai d’un, d’una man crudèla, que quitèrem sagnós al mitan del camin, amb una boca que badava a la nuòch e d’uòlhs qu’aurián beguts tota la pietat del mond.
Verd Paradís I

Le soir nous aimions flâner le long du chemin dont la blancheur s’apaisait et qui déposait au fil de l’herbe sa poussière bienveillante. Les chemins sont riches d’aventure. En plus des pays où ils conduisent, serpentant au long des collines ou descendant dans des vallons assombris, leurs abords peuvent contenir plus de choses que la marge d’un livre.Le printemps y sème ses lucioles, rosée de clarté verte et molle, flamme qui semble sortie de la terre et rappelle cette lueur étrange que la nuit allume aux yeux de la sauvagine.
Nos pas résonnaient au long des murs chauds et se taisaient à la sortie du village, et quand les martinets étaient rentrés dans leurs trous sous les toitures, c’est nous qui prolongions leurs cris. Chaque pierre du chemin était pour nous une aventure. Chaque figuier sauvage était pour nous maison, chariot, ou bateau. Son feuillage nous cachait du reste du monde. Il n’existait plus pour nous que le ciel étoilé, et nous nous sentions bientôt au milieu des étoiles. Il n’y avait plus de terre, et seul dans l’espace sans fin, le chant du grillon, musique céleste, soutenait le silence.
Long comme une perle d’eau coulant au fil de l’herbe, le cri d’un hibou ramenait notre rêverie vers la profendeur fraîche de la terre, et seule la blancheur du chemin nous redonnait la force et l’élan. Nous descendions de l’arbre et les rainettes vertes sautaient dans la claire poussière, elles qui avaient passé la journé à l’ombre d’une feuille de figuier. Nous croisions aussi des crapauds lourds et ventrus, à la démarche lente, qui soufflaient en applatissant et en gonflant sans cesse la peau souple de leur gorge. Ils avaient des yeux limpides, cerclés d’or, profonds et purs comme l’eau ténébreuse d’un puits. Nous en avons fait souffrir plus d’un, d’une main cruelle, et les avons abandonnés ensanglantés au milieu du chemin, avec leur bouche ouverte sur la nuit et leurs yeux qui auraient bu toute la pitié du monde.